玛祖卡
玛祖卡
是波兰教他弹出了第一个音。
波洛涅兹，玛祖卡，被华沙的十月染金的发丝，垂下眼睫时，维斯瓦河上便泛起薄薄的雾霭。尽管流淌着法国人的血，他只愿献身给波兰。
从这扇窗子有时可以望见康斯塔西娅。
她是在为他的琴声演唱，肖邦固执地这么想着，那是位歌喉美妙的姑娘，动人的慢板乐章。她给予过他灵感，尽管康斯塔西娅未曾给予他爱情，但她波兰式的嗓音和身姿，甜美得犹如他的天使，他的故乡。
波兰靠在窗边静静地听他弹琴，的确，他们或许都还记得那一天。那一天，抖开传统式样布斗篷的波兰，动作优美而活泼地提起长袍的一角——那长袍不属于十九世纪，抱起正因为琴声啼哭的孩子。
“您愿意吗？”
于是，波兰牵起那只纤小的手，目光在琴键上逡巡，最终准确而温柔地按了下去。
叮。
如第一缕阳光，如第一丝和风，天色微晓，水鸟的羽毛拂过湖面——叮——琴声的微弱涟漪在房间里回荡。
伴随着那一声轻响，波兰拨弄着自己的一绺金发。波兰知道自己怀里的孩子在啜泣，他稚气的双眼泛起泪光与喜悦，他翕动着嘴唇——那样小的一个孩子，他还不能流利地讲波兰语和法语，他还不会弹出优美的乐句，他无法用诗篇歌颂这一刻，他无法写出玛祖卡舞曲来作为献礼。他只能埋在波兰的怀里，疯狂地嗅闻着麦浪温暖的香气，任凭冰碛湖，乡村婚礼和白桦林的落叶拥抱着他，他在无声地流泪。
当那孩子终于离开波兰的怀抱时，他仰起头，小心翼翼地亲吻了自己的祖国。
（处处寂静，处处黑暗，这怎么办，这怎么办？）
肖邦乘上了前往维也纳的马车。
“你将会得到无数鲜花，赞誉，痛苦与欢愉。”波兰严肃地在车前说出自己的前半段预言，他默默咽下了后半段。
带着敬慕与热情，二十岁的肖邦握住了波兰的手，他忽然发现，波兰的双手已经不像当年教他弹琴时那样有力了。波兰已经相当虚弱，在挣扎，在喘息，他的手握不稳火枪，他的火枪瞄不准觊觎这片土地的敌人。
“我宁可不要沙皇的钻戒，我渴望得到故乡的拥抱，一个来自波兰先生的吻。”
波兰费力地扯出一个微笑，他张开双臂去拥抱自己的子民。
你会早逝，你终身未婚，你会哭泣，因为你永远回不到这片故土。
“您愿意吗？”
“当然了……我请求您，当然……”年轻的音乐家脸上沾满泪水，他呜咽着，声音带着浓重的哭腔。他最终吻了吻波兰的脸颊。
“再见。”
当那孩子终于真正离开波兰的怀抱时，他仰起头，小心翼翼地亲吻了自己的祖国。
四周后，华沙爆发了革命。
“我愿意为您当一个军鼓手。”
收到这封信时，波兰正蜷缩在某个街角，手上满是血污和尘灰。信纸从肖邦的友人泰塔斯那儿传来，早已残破不堪。
“可怜的弗里德里克，你会送命的。”
他大笑着，又忽然呛咳起来。远处的枪声和叫喊声逐渐稀疏，波兰当然知道这意味着什么。他最终还是把信纸凑到一支点燃的烟上，烧透的纸灰像鸟儿一样地飞上天去。
（处处寂静，处处黑暗，这怎么办？这怎么办？）
当肖邦把练习曲献给自己亲爱的朋友时，他便想着，纤巧的织体，忧郁悲哀的烈火，燔祭后的一缕青烟，他将它们统统赠予了弗朗茨。可是波兰呢？
1849年，波兰最后一次见到肖邦。
不，事实上，是戴尔菲娜·波托茨卡把这一切告诉了波兰。而波兰只是紧紧盯着戴尔菲娜的眼睛，沉默不语。
他透过那双眼睛看见了垂死的肖邦。
病榻上呓语连连的钢琴家，纤柔而无力的泪水。他在哭泣，他不能再回到自己的故土。
“为我演奏莫扎特，我会听见的。”
波洛涅兹，玛祖卡。
波兰希望能够自己拯救这位病弱的音乐家，他要带着肖邦进到正跳着玛祖卡的舞会去。他们能够不顾他人的眼光，他们没有束缚，随着三拍子舞曲在华沙的阳光下旋转，他们都会活下去。
他们都会活下去。
“请您吻我……啊，波兰。”
“如果您愿意的话，”波兰喃喃着，“您会愿意吗？”对于波兰而言，他还是那么小，那么年轻的一个孩子，他和当年一样。
当那孩子终于回到波兰的怀抱时，他仰起头，小心翼翼地亲吻了自己的祖国。
至少，他的心得以回到波兰。
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