葬礼进行曲（李肖/萨莫/帕李/承认有瓦格纳出没）
他闻起来像是阳光、琴弓上残余的松脂和波兰蜂蜜酒。
这是弗朗茨·李斯特在见到那道苍白的身影时所能想到的一切。不管怎么说，那绝对不是个一般意义上的——也就是优美鲜活的——年轻绅士，尽管面前的人儿嘴角噙着一抹得体的优雅微笑，惯于抚弄琴键的手还停留在领口，动作轻柔且并不忙乱地整理着衣领。
“我说——”
李斯特从未见过这样的弗里德里克·弗朗索瓦·肖邦。小报记者叽叽喳喳总是推搡成一团，在演奏间隙围成一圈编织的妇人们，那位挥舞着思想斧凿的女作家，那满满一杯炸裂酒杯的烈酒，他们和她们在折扇和堆叠的丝绸背后窃窃私语，用香水气味和眼睫的颤动交换思想：“波兰尸体”、“我们的小尸体”、“他会早丧”、“亲爱的，他活不长了”、“这可真不幸”，等等，等等。
他吻了他吗？在那场演奏会上，在1841年的音乐会上，在全巴黎的眼皮底下，他如此亲密地拥抱了他，怀里的弗里德里克出人意料的温顺服帖，在那双疲惫的眼里看不到一丝高傲与疏离，波兰钢琴家蜷缩得像只刚睁开眼就被雨浇得透湿的奶猫，他不再用温柔的变调发出难解的嘲讽了，他柔和又诱人。玛丽为此写了封信给他，希望她没有大动肝火：“那些黄蜂议论道：在肖邦先生的钢琴演奏会上，没有弹奏却依然坚持参与的李斯特先生，在肖邦濒临崩溃的时候——”崩溃，巴黎给予他们生命、名望与妙不可言的姑娘，最终又令他们窒息，崩溃。他要为之祈祷，感谢上帝，您的苦难结束了。
“日安，我的朋友。”
肖邦拥抱他时，浑身冰冷僵硬，面色苍白，指甲缝沾着新鲜的泥土，活像具刚从拉雪兹公墓里爬出来的尸体。当然，他宁愿相信，他不是，“但我在您面前，这是哪？显然不是华沙，也不是巴黎，诺昂，乃至雷廷，这儿，甚至不是法国的某个地方。”他张望着说，“别盯着我的衣领，嗯，所有人都在盯着我的衣领瞧，很久以前便是如此。”
他闻起来好像阳光，不是巴黎的，是南法的阳光，像是在马赛的码头上，或是在西班牙，马略卡岛的灿烂阳光。
那阳光持续得多么短暂哪。
多年前的一晚，这事说起来其实很简单，相当简单明了，就好像贝多芬拥抱过他，吻过他的额头，他又亲吻了冯·萨尔，如此这般。
尼可罗·帕格尼尼吻过他，他又吻了弗里德里克·肖邦。
如果说他从帕格尼尼那里学会了演奏技巧，他就从弗里德里克这儿学会了情感表达，钢琴诗人著名的散板，伟大而纯真，对于他来说犹如女人初次真正的爱抚。
那是在什么时候？是在1842年，在弗里德里克还对他，对希勒和胡梅尔充满天真茫然的好奇时，他就打定主意要从这波兰人身上得到些什么，又奉献些什么。他要用细碎的吻唤醒那深色双眼里的缱绻温柔，好似从一望无垠的，优雅而深沉的海洋里唤起泛起白沫的细浪——不过他更有可能成为女妖西拉，他腰间铁链拴着的猛犬咆哮着，在礁石上撞得粉碎，他俩一道。
“尼可罗。”
他耳边萦绕着反复的小提琴声，琴身吱吱嘎嘎不堪地作响，弗里德里克苍白的脸颊因为蜂蜜酒涨红了，他过分了，他不该让虚弱的肺病患者喝那么多酒，尽管他在对方身边耳语，告诉他这些都是波兰来的烈酒，这儿全都是波兰的气味。大厅里，有人提议骑兵们在跳舞时，要按照他们在华沙的方式旋转着碰响马刺，伴奏的不是弗里德里克，他正醉眼朦胧且一无所知，趴在钢琴上柔和不清地唉声叹气，几乎忘记了身边是个匈牙利人。
（TBC）
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