【续文】弗里德里卡（二）
谢谢上次各位的祝福，明天期中考试于是有时间，惯常炖肉，肉会有的，面包会有的。
（一）
他一边握住她纤小的手，一边捧着一本诗集。
烛火在床边安静地燃着，橘色的光芒笼罩了纸页，温柔但不容任何人拒绝。温暖的烛光与铅字缱绻缠绵，她不由得想到，如果再近些，那些脆弱华美的诗行，必然会被火舌热烈地舔舐，化为毫无生气的纸灰。
弗朗茨的手抚摸起她的面颊，有些冷，但毕竟是暖的。
那样温柔但不容拒绝，让她莫名感到恐惧。
（二）
“她是厌恶浪漫主义的浪漫派。”
宜于点缀象牙色梳齿与缎结的深色长发垂在窗边，无声拂过冰冷的玻璃表面，窗户玻璃的另一侧，西风挟裹着细雨，无休无止，连绵不断。
她停下梳妆的动作，那双素白的手怔在了原地，仿佛诗意盎然的前奏曲中被突兀地插进去一个黑色休止符，死的沉郁笼罩了“嗒嗒”作响的玻璃窗，笼罩了十二月的清晨与壁炉中刚燃起的火。缎带、梳子与首饰掉在地毯上。
我会死的。
她没来由地这么想。
死亡是浪漫派的艺术。在北法兰西的公寓里，伟大的维克多·雨果坐在扶手椅里，一手撑着下颌，一手举起苦艾酒，死亡的阴影在他们三人的脸庞上无声蔓延，是一个沉默的圆环，一个解不开的高尔丁结。
雨果先生同弗朗茨谈论死亡，文学家以文学，音乐家以音乐。甜蜜的变调、和弦与撞击，接续着韵脚，织就死亡的十四行诗。鲜红的少女在她耳畔低语，纤纤十指沾着血迹，冷彻骨髓的吐息喷洒在她赤裸的修长颈项上，她比任何时候都更接近死亡的断头铡。她的情人知趣地为她披上大衣，揽住她袅娜慵懒的腰肢——而那是迟早会被墓地石板压住的——充满魅力的花朵与酒神杖。
她会死的。
有人拾起地上的梳子，有一下没一下地梳理她的长发，动作轻得像春风。
（三）
晨妆中的她苍白得犹如幽魂，在午夜时分徘徊的幽魂，泪珠顺着脸颊滚落下来，碎在她的手心，那是一颗晨露，折射出冬季的阴雨和微光。
弗朗茨不知道自己拥抱的是丽达，还是哀鸣的天鹅。
他屈下身，倾听她的心跳声，他的妻子手足无措地看着他的金发在晨光下焕发出光彩，带来某种难言的柔和、温暖与生命力。
他让她侧身坐在他的腿上，惯于弹奏乐器、撩动贵族名媛们心弦的手指，正抚弄她的辫梢。
她换了个姿势，趴在他的肩上，而他轻柔地解开她编到一半的发辫，颜色稍深的河流顺从地淌过她白皙的肩头。
（四）
“艾米莉亚。”
“柯西玛，”他小心地把耳朵贴在她的腹部，稍稍隆起的某处，“在布莱德琳诞生时，我就想好了她的名字。我漫步在街道上，满心欢喜却无处倾诉，四处回荡着教堂的钟声。就在那时，我想，亲爱的，如果我能够再拥有一个女儿，我会带你来意大利，而我们叫她柯西玛。”
她有点愤怒地看着他，看着他带上温和笑意的美丽面容。她沉默着垂下眼睫，剪断了她眼中绵绵不断的愁思，她冷漠而忧郁的眼神，因此柔软如春芳初发。弗里德里卡抱住他的脖颈，她弯下腰又皱起眉，又吻了他一下：
“不对。”
他为她的动作惊讶。
【弗里德里卡恐惧弗朗茨，他是令全欧洲倾倒拜服的音乐家，是贵妇们的梦中情人，同时，他也是的弗里德里卡的情人、丈夫、孩子的父亲——最华美精巧的牢笼。在他身边，她越来越难以振翅高飞。而他需要的不是稳定并且细水长流的生活，他需要激情与泪水，可惜他的弗里德里卡大概只能提供后者。】
（TBC）
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